17/  Le  Chanteur

Il était une fois un homme sans guère de mots dans son sac .Il parlait peu, par phrases simples. Il savait pourtant les réponses aux questions les plus compliquées. A qui venait dans son jardin avec son fardeau de chagrins il ne disait rien. Il chantait, et les soucis se défaisaient comme une fumée dans l’air calme.

Un soir, sous l’arbre de la place, comme sa voix disait aux gens ce que les mots ne savent pas,

Un enfant perché dans les branches fit tomber sur lui son canif. Il ne l’avait pas fait exprès, mais le chanteur en fut blessé. Son crâne saigna. Il gémit, sa voix se brisa et se tut.

--Pardonnez-moi, dit-il aux femmes qui s’empressaient autour de lui. Je ne me suis pas bien conduit. Je n’aurais pas dû m’interrompre. Si j’avais poursuivi mon chant, la douleur m’aurait oublié.

                                                                                   

                                                                                                                                     HENRI GOUGAUD   

 

 

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